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Oitenta e tantos anos. Morrendo. Não morrendo acabado, mas já mais tempo na cama, esperando apenas aquilo que os médicos, à falta de semântica mais precisa, chamam de ''falência múltipla dos órgãos''. Eis que entra no quarto um velho parente, quase tão velho quanto, senta-se lentamente numa cadeira junto à cama e, sem saber o que dizer, diz apenas: ''Pois é...'', frase pronunciada com o tom de finalidade inescapável que tem tantas vezes (''Não adianta mais nada'', ''Pra que lutar?'', ''Deixa pra lá'', ''Fudeu'' etc).
''O problema não é esse'', disse o deitado, o esse já se referindo, compreende-se, a fechar o paletó. ''O chato é que morro sem saber a coisa que sempre quis saber, que sempre busquei entender: o significado da vida.''
''Pena'', disse o sentado, ''você estar aí sem poder se levantar. Li nas minhas leituras teosóficas, coisa séria, que existe na Índia um monge, um lama, que descobriu isso.''
