Quando eu era pequeno admirava os helicópteros, mesmo sem saber falar seu nome corretamente – até os 11 anos de idade, sempre achei que era “aerocóptero”. Certa vez, li em uma revista que eles eram como o beija-flor, o único pássaro capaz de pousar no ar.
Na favela onde moro, helicópteros são coisa comum. Em uma ocasião no ano, corremos atrás deles: em dezembro, quando o Papai Noel traz presente pras “crianças carentes” da comunidade. Nas outras inúmeras ocasiões, não há bom velhinho. Só a caveira do Bope. E, de presente, uma .30, cuspindo munição letal em qualquer coisa que se movimente.
